Todos somos Truman: protagonistas de nuestro mundo y extras en el de los demás.
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Una mentira con convicción le gana a una verdad a secas. Pero hay algo que le gana a todo.
Un libro que lo explica todo, escrito por una inteligencia artificial. Para nosotros, solo unos versos al final.
Sabemos que dividirnos por países es arbitrario. Aun así, si ganamos mañana, va a ser la repera.
Dos tipos de personas: las que miran al horizonte y las que se miran el ombligo. Y luego está lo de la cebolla.
Mi novela, en clave de humor: un español, una ONG en Antigua Guatemala y demasiados problemas con las maras.
Al menos el profesor de física cuántica tiene la valentía de reconocer que no lo entiende.
Escribir es viajar en el tiempo: mandar mensajes al futuro para no olvidarte de quién fuiste.
Cuando se creó el mundo no existían las palabras. Puede que vuelva a ser así.
¿Soy algo más que un loro que repite los mantras de su tiempo? Una reflexión sobre la fiebre de la IA, con final escrito por ella misma.
Conservamos el envoltorio de las costumbres mucho después de que su significado original se haya evaporado.
Una alegría extraña, casi culpable. Y la esperanza de que todo esto solo sea una gripe.
En uno de los futuros posibles seremos las mascotas de la IA. Y es de los más benevolentes.
Una canción olvidada en un disco duro, una IA musical y la pregunta de dónde acaba la creatividad humana.
Acabo de autopublicar Algoritmos Imperfectos, el segundo libro de la serie Futuros Imperfectos.
El horizonte ya no está donde alcanza la vista: está en nuestras pantallas.
Una familia que se compra un poeta como quien compra una mascota. Y la ciencia como hermana de la poesía.
Orgullo de padre, subjetivo y probablemente exagerado, por la primera canción de mi hija.
El Padrino con otro reparto, gracias a la IA. Suena divertido. También da un poco de miedo.
Antes había que buscar el vinilo. Ahora basta un clic, y quizá por eso la canción vale menos.
